Это ни в коем случае не поэзия .
Это так... Для моего романа.
(Учебные переводы, выполненные Яношем Валеры Горецки в возрасте четырнадцати - пятнадцати лет).
* старательная, усердная работа ученика лицея. Мальчик все равно получает "четыре", потому что "не в рифму"*
***
… Я говорю о ветре,
когда вижу раздавленные хребты крыш.
Его шаг как гранит,
кости деревьев торчат, раздирая небо.
Но из-за гор ветер швыряет
запах цветущих яблонь.
***
Всё равно наступает рассвет.
Даже если ночью
взболтанным снегом забило дома.
Даже если в метель
насмерть вмерзли звезды.
Даже если задуло свечу на окне
(желтый огонь посинел).
Рассвет — наступит.
Разве что будет простывшим,
потным и слабым от жара.
***
Домашний халат
сгорбился в кресле.
Тени от лампы
пятнами вздыбили стену.
Есть только ночь.
В ней растворились
пятна, туманы рассветов, запах корицы,
И мы.
А между нами....
***
Мы жили быстро и умирали легко.
Мы шли напролом, разбивая души в кровь.
И думали,
что эта зима будет вечной.
Но наступило лето...
И если Ты велик,
скажи, как нам жить дальше.
Мы не умеем.
Здесь слишком тепло.
***
У тебя медовые глаза
с зеленой горчинкой на дне.
У тебя медовые губы,
и на них горький сок алоэ.
Твой истертый до шелка халат
прозрачен как свежий мед.
Твое тело медово
до горечи на губах.
Так и с тобой быть -
сладко до боли.
В любви не бывает иначе.
В этом отрада.
И горечь.
***
Мне жалко воющих псов -
у них больные глаза.
Совсем как у людей
с убитой памятью вчера, без веры в завтра.
И длится вечное сегодня — у псов и у людей.
В нем холод.
Ну так пусти их в дом и затопи камин.
Увидишь,
Что комья снега с лап и ног не тают.
***
С утра проснулся, глядь: упал мороз,
растрескав стекла.
На них — узоры, а густая синь
прилипла к небу.
Кипит вода, сквозит в углах
продрогшим льдом.
Накинув верхнее, бегом по снегу.
Отбить зубами дробь.
Кудлатый пес у ног.
Чего бы выпросить у Бога?
А я - хочу писать зелеными чернилами,
размашисто и нервно,
В тетради в полосатую линейку.
По краю рисовать дельфинов,
И снизу выводить в виньетках
родные голоса.
Хочу в жару не успевать в автобус,
бежать, и чтобы плавился асфальт.
Чтоб пахло горячо и пыльно, и ветер
шуршал в ушах.
Хочу комок восторга в глотке
– большого и колючего, как ёж.
И обязательной лимонной долькой -
на губы пот.
Хочу… чего вам, жалко, что ли?...
Хочу … всего лишь жить. Вот так.
Великие всё сказали до нас.
И снег в фонарном столбе
падает строго вниз.
Но иногда
– стоит отвести взгляд и не думать –
Невидимый миру ветер
швыряет снег вверх.
Бывает, уходят строчки, как пустые поезда,
Гремя вагонами порожних смыслов.
Они не останавливаются на унылых станциях -
Их там никто не ждет.
Они уходят под серым дождем туда,
Где исчезнут.
Бывает, уходят люди как строчки,
Не останавливаясь у редких перронов.
Их тоже не ждут ни в начале,
Ни в конце пути.
И редко,
Редко, как землетрясение,
Появляются на перронах женские тонкие фигуры,
Надломленные, как цветы.
Они ничего не просят
И вряд ли чего-то ждут.
Они только смотрят вслед.
Ради них
Стоит остановиться.
В новую зиму, пришедшую в полдень,
После весны, едва перед сиренью,
Новые ветры подули метелью,
Новые льды заковали асфальт.
Пьяными, слабыми, глупыми птицами
Мечутся в воздухе снежные тени.
Грязь под ногами мешается с копотью,
С выхлопом дымным, с бездомными звездами,
Снятыми с неба, да так и оставленными
В лужах и днем — умирать от тоски.
Утром растает: уйдут по ручьям
Птицы, и тени, и дымная копоть.
В полдень исчезнут последние льды,
После тихонько запахнет теплом.
Это всё завтра. Быть может... И днем.
Мы останемся в сегодня -
Черпать звезды через наледь,
В кровь обламывая ногти,
И ловить цветные тени,
Замерзая на снегу.
Мы останемся — замерзнуть,
Умереть и не проснуться,
Как те звезды — раствориться
В лужах позднею весной.
Мы останемся в сегодня.
Мы останемся вдвоем.
О, как резко!
Вплоть до боли в кончиках пальцев!
И почему так безнадежно?
Разве лед - это повод сдаться? _________________ Дельто.Новости+ постоянные обновления
Поэт всковыривает собой события, как нарывы,
Входит в вещи и сшивает смыслы.
Поэт – раскаленная над конфоркой игла.
Горячая, горящая и обреченная остыть,
Обвалиться и съежиться
В черный колючий уголек.
Наверно, это бессмысленно больно –
Гореть, чтобы отправиться в мусорное ведро.
Наверно, это бессмысленно стыдно – быть поэтом,
Когда ты никому не нужен
И вынужден выпрашивать в переходах
Копейки склизкого внимания.
А поэт чувствует свою ненужность,
Как уличный пес чувствует, от кого ждать побоев.
Возможно, поэтому поэтами долго не живут.
Возможно, в каждом поэте – раскисший уголек.
Стоит лишь как следует накалить.
Только зачем?
Я засыпаю, вжавшись спиной в стену,
И просыпаюсь, стряхивая с ладоней бетонную крошку.
Мои лопатки давно привыкли к твердому холоду,
Который надежней продажного живого тепла.
Я выхожу на улицы и вижу людей, тоже измазанных бетонной крошкой.
В их глазах я нахожу свой ужас перед ночью,
Их смех дрябл, как растерзанный презерватив.
Вся их жизнь гнездится в грязи под ногами.
В них я вижу себя.
И тогда меня рвет через сердце.
Далеко и высоко
Льется известь на простенки
Узких коридоров жизни, сплошь заплеванных
Толпой.
Льется робко, беспокойно,
Выбеляя те простенки до кристайльнейше-суровой,
безнадежной чистоты.
Оседают капли
Ватой на жучиных твердых щетках,
А жуки шуршат, елозят на затоптанных полах.
Там, где проливалась
Известь, стало тише, стало легче.
Там просторней, шире воздух, там почти легко дышать.
Ну а мы
Сидим в потемках,
Заскорузлые страдальцы, встоль придавленные грязью
Мнимой собственной вины.
Черным, выкусанным ногтем
Чертим знаки на известке, оставляем закорючки,
Называем их – стихи.
Тем стихам дано увидеть
Только краешек занебья и почувствовать лишь отзвук
Известковой чистоты.
Те стихи не станут верить
И дышать на наледь в стеклах,
Те стихи не будут плакать
От вселенской красоты.
К горю их, им видеть можно только то, что видим мы.
Тем стихам дано увидеть
Только краешек занебья и почувствовать лишь отзвук
Известковой чистоты.
Те стихи не станут верить
И дышать на наледь в стеклах,
Те стихи не будут плакать
От вселенской красоты.
К горю их, им видеть можно только то, что видим мы.
Выбей форточку в подвале
Пропустив Весну к бомжам.
Что окажется в финале
Дай решать самим стихам! _________________ Дельто.Новости+ постоянные обновления
Какой-то весной –
Помню, еще тлела любовь, -
С живого моего сердца
Сняли кожу и натянули
На крохотный барабан.
В наказание или награду.
Но тот барабан бьет всегда ровно:
- бам-бам-бам, -
И когда холодно, и когда тепло.
И даже когда пожар.
Бам-бам-бам –
Для него всё одно.
А моё сердце теперь молчит.
Ему слишком больно.
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах