Прости,что я не все, что начал, смог.
Обидно - больше я тебе не нужен.
Шептать не стану на ухо упрек,
Легко ли было твой понять урок -
Активным - плохо, но унылым - хуже.
Начнутся пересуды - ну так что ж...
Ах да, процесс нельзя вернуть назад.
Хоть знаю - кто-то будет даже рад.
Убьют и закопают ни за грош,
И поделом - я сам и виноват.
Свой груз я класть не стану на других.
Уйти легко, куда трудней не ранить.
Как много на душе скопилось дряни...
А что мне остается? Акростих.
____________________ _________________ Не вешать ДОС, гардемарины!
Браво!
Последний сонет вообще убил наповал. _________________ Мой внутренний мир построен по принципу букваря,
Я знаю ваш кодекс, но мне веселей дурить.
(с) Умка
А вот вам еще пара-тройка экспериметов - на ролевую тематику.
«Эпитафия Куруфину»
Плохие времена настали, братцы,
Куда ни кинь, все шишки будут мне.
Простому эльфу некуда податься,
А непростому - некуда втройне.
Что клятвы выше жизни, я не спорю,
Но почему я этому не рад?...
Так размышлял печальный феаноринг,
Идущий... по дороге... в Дориат.
«Хоббитская чернуха»
Мы крадемся тихо средь руин,
Под плащом, истершимся до дыр,
Мы идем тушить Ородруин,
Чтобы спал спокойно светлый Шир.
Мы давно забыли про еду,
Сухофрукты - это не лембас,
Если даже я туда дойду,
Пусть весь Шир помолится за нас...
Тяжело проклятое кольцо
И пылает кожа на лице
Оторвать и выкинуть лицо?
Не поможет: зло, оно -- в кольце
Здесь повсюду прячутся враги,
А скрываться нету даже сил.
Ноги жмут дурные сапоги,
Плечи давит гребаный мифрил.
Под ногами жухлая трава
И все время тянет на привал.
Горлум знает верные слова --
Как он, то бишь, солнце называл?
Пот струится бурною рекой
Это все проклятая жара,
Пить хочу. И отыгрыш плохой.
Ох, ругаться будут мастера....
«Марш орков» (посвящается Н.Д. Перумову)
Хозяина нет, но нам найдется приют,
Ведь в мире достаточно
Тьмы.
Вот если б не эльфы, что нам жить не дают,
Они не такие, как
Мы.
Давайте же проучим этих светлых задир,
Они у нас поплачут не раз
Не стоит прогибаться под изменчивый мир,
Пусть лучше он прогнется под нас.
Нам сил на это хватит как раз.
Любитель украшать кольчугу вовсе не прав,
И череп только вреден
На ней.
Эльфийская стрела пробьет кольчужный рукав,
Он с черепом не станет
Прочней.
А значит, нам не надо утешительных слов,
Наш выбор справедлив, но суров -
Теперь мы начинаем поиск новых миров
Их явно больше, чем черепов.
И даже больше чем рукавов.
Поехали мы крышей, выбирая миры
Резервных не придумано
Крыш.
Придется этот выбор отложить до поры
А там определимся,
Глядишь.
У каждого читателя есть автор-кумир
Кумиров нам хватает с лихвой...
Не стоит прогибаться под Профессорский мир
Данилыч, мы прогнемся под твой.
Ну, не с моим голосом сие исполнять. Впрочем, для тебя могу и попробовать.
Вот еще одна вещь, которую можно петь. Тема, конечно, деликатная: писать о ней весело, но без кощунства было очень трудно.
"Баллада о смерти"
Разговоры о смерти всегда беспредметны по сути,
И зимой, и весной, и в мороз, и в туман, и в жару.
В этот день, как и впрочем, всегда, я опять на распутье:
Да, пока я живу, но когда-нибудь - точно умру.
Наслаждаемся жизнью во всей полноте мы до срока,
А конец ее где-то вдали, как какой-то пустяк.
И поскольку в крови человека нет генов пророка -
Мы живем, и не знаем, когда, почему, где и как.
День за днем чередуются сутки, то часто, то редко,
Но наступит момент неизбежный, когда без затей
Нам судьба, то есть жизнь, сунет в нос зачерненную метку,
Разыграв лотерею из множества разных смертей.
Кто-то помер от водки, а кто-то погиб в рукопашной,
Кто-то лопнул от жадности, деньги чрезмерно любя.
Только все это, я вам скажу, совершенно неважно,
Важно то, что потомкам оставим мы после себя.
Так один, не жалея себя, просто делал, что может,
И оставил свой след в полной мере таланта и сил.
А другой жил как есть, как на душу кривая положит,
В результате он попросту в жизни слегка наследил.
Наследить - не проблема. Оставить проблемой бывает
След такой, чтобы в мире и далее было кому
О тебе вспоминать. Только это не все понимают.
Почему это так - я и сам до сих пор не пойму.
Ну а те, кто ушли, сверху смотрят на наши потуги,
И смотреть им на нас, я уверен, довольно смешно.
Только я еще жив, не нуждаюсь в спасательном круге,
И попасть в их число раньше срока не рвусь все равно.
Но не думайте, братцы, что я повернул на попятный,
Не боюсь ни костлявой, ни связанных с ней процедур.
Я почти там бывал, и согласен - весьма неприятно,
Но отнюдь не смертельно, простите за мой каламбур.
Только хочется знать мне, когда, пусть хотя бы до года,
(Это хочется всем, кроме самых последних тупиц)
Окажусь я, внезапно пройдя краткий миг перехода,
Окружен чередою знакомых смеющихся лиц.
Классно.
Хоббитскую надо Фаэльке показать, ей точно понравится. Тогда будет шанс услышать в виде песни))) _________________ Мой внутренний мир построен по принципу букваря,
Я знаю ваш кодекс, но мне веселей дурить.
(с) Умка
Благодаря Vinnie Inc, тема "всплыла" вверх, и я о ней узнала...
Darkmoor! Восторг! Особенно понравилось про поэтов!
Так как поэтам досталось, и женщин отправили на..., хочется воздать должное и мужчинам...
Из разговора:
- Каждая уважающая себя женщина должна не реже двух раз в год менять прическу, мебель и мужчину.
- Как должен поступать уважающий себя мужчина?
- Мужчине ничего не остается, как искать другую женщину.
Монолог обиженного мужчины.
Вчера еще здесь стол стоял,
Сегодня стул и табуретка…
Вчера блондинкою была,
Сегодня жгучая брюнетка…
И потому, смекаю я,
Подходит очередь моя.
А чем я плох? Я не пойму!
Чего им всё же не хватает?!
За что, зачем и почему
Меня все женщины меняют?!
Какая жажда новизны!
И что спокойно не живется?
Им впечатления нужны.
Ну, где энергия берется?!
И что за глупые мечты -
Влечет журавлик в облаках…
А в жизни больше простоты.
Да, я - синица, но в руках!
Сама ведь вовсе не Бриджит,
И что себе воображает?
Кривые ноги, глаз косит,
И вечно сырники сжигает..
Но я смирился, я привык,
На кривизну смотрю с волненьем,
Горелый сырник на язык
Кладу почти без отвращенья.
И что теперь? В метро опять?
Опять знакомиться, дружить,
Дарить цветы, звонить и врать
И нежно глупость говорить?
Им надо, чтоб сгорел дотла,
А я вот страсти не терплю!
Немного секса и тепла.
Еще я сырники люблю…
Быть может, все же не сейчас
Меня подруга поменяет?!
Дам много денег. Пусть палас
И шкафчик в кухню покупает…
Давайте выпьем кислоты,
За тех парней, что не вернулись -
Чтобы в гробу перевернулись -
С той необъявленной войны.
Давайте вспомним эти дни,
Когда откладывали мины
В тылу у вражеских пингвинов...
Пернатым смерть несли они.
Потапыч, помнишь этот снег,
Во льду прорытые окопы?
Тогда нас предали циклопы,
И сука, снежный человек...
Но встали белые полки:
"Вперед медведи, за Шпицберген!
Сомкнем лохматые шеренги,
Открутим гадам плавники!"
И не забудем мы с тобой:
Их - сотни! Нас с Мишуткой - трое...
Пингвины стали черным строем,
И закипел неравный бой.
Мишутка бился, как герой,
Клыками смерть неся пингвинам,
Но подлый клюв воткнулся в спину,
И не вернулся он домой.
Ты потерял в атаке глаз,
Мне оторвали оба уха...
Под славным флагом Винни Пуха
Мы победили в этот раз.
Мы закалились лишь в беде,
А из врагов сварили кашу -
Не класть им яйца в землю нашу,
Не плавать в нашенской воде!
Беломорс. _________________ Одинокий вагон, молчаливый вокзал,
Утонувший в дожде перрон.
Я, кажется, опоздал.
Голоса не знакомых мне лиц,
Чужие глаза.
Почему я не вижу птиц
Там, где взлётная полоса?
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах