Чудовище в одном носке
#3
Уже февраль. И зима по плану. Но дальше март, и опять весна; всё хорошо и немножко странно ─ а можно, я пожалуюсь на?.. На то, что муторно от печали, от неизменно мокрых ресниц, на то, что хочется выть ночами, с кормушки криком сгонять синиц; что дверь балкона примерзла насмерть, стоит недвижная, как скала, а впрочем, сквозняки ─ это насморк, пожалуй, лучше дождусь тепла.
Оно, конечно, еще февраль, но есть теплый плед, а под ним ─ диван... Смешно, нелепо и нереально, но можно, я пожалую к вам?.. Как в той частушке, приеду в гости, в прихожей сброшу с плеча рюкзак, а вы прогоните ─ не от злости, а просто чтоб не смотреть в глаза, и всё закончится, слава богу ─ слова забыты, чувства мертвы, прощайте, сэр, мне пора в дорогу, я с вами буду теперь на вы.
Коты всерьез готовятся к марту, орут на крышах, хвосты трубой. Я ничего не ставлю на карту, пускай вершится само собой. Я берегу себя и жалею, сама по себе, никому не chere, и верю ─ скоро станет теплее, во всяком случае, на душе. Но как же муторно, боже правый, и как безумно я влюблена...
Хотите, я поделюсь отравой ─ одна любовь плюс одна весна?
#4
Москва шумит за окном автобуса, метро, макдональдс --- всё та же литера, и нет на свете другого глобуса, такого глобуса, чтоб без Питера. А это чудо --- влюбиться по уши, ходить счастливой с утра до вечера, но, впрочем, хватит, теперь же всё уже, а я-то, глупая, жду, да нечего. Конечно глупая, ты прости меня, и хватит, чтобы не било по сердцу, и черт бы с ним, называй по имени --- оно уже не ко мне относится. Смахну слезинку, пройдусь по городу, нельзя не верить --- а верить не во что, и хватит, хватит же, буду гордой... безумно гордой влюбленной девочкой.
Начитавшись Быкова, наслушавшись Щербакова, слыша их размеры в скрипе двери, в перестуке колес, я лежу на полке ─ да, понимаю, ничто не ново, да, я еду на верхней полке и ищу заветное слово, то, которым закончится все, что так и не началось.
О, как мало проку-с, точнее, как мало толку ─ за словами всегда теряется смысл речений и суть вещей. Ну найдешь ты слово, вскочишь ─ и бац головой о полку... Лучше вот что ─ возьми иглу, вышивай по шелку, или просто сломай ─ пускай помрет какой-нибудь там Кощей.
Что, не жжотся, аффтар? Выпей йаду, убейся апстену, позабудь навсегда дурацкое слово "стихи". Или, если хочешь, попробуй назначить цену ─ и не жди подвоха или обмана, готовься к обмену, страх еще раз влюбиться меняй на двадцать строк чепухи.
Я лежу на полке второй. Уныло смотрю на третью. Покидаю край, который вовсе не на краю. За окном, почти не сливаясь, плывут столбы и столетья. Ну скажите мне, что теперь могу не суметь я, если я уже научилась не видеть то, о чем не пою?
(23 Июн 2011 21:43)
